Un père célibataire a trouvé une policière mourante — ce qui s’est passé ensuite a choqué toute la police

Une nuit pluvieuse, une route déserte à l’extérieur de la ville. Un homme dans un pick-up s’arrête en voyant les gyrophares de la police clignoter devant lui. Il en sort et se fige. Une policière est allongée immobile à côté de sa voiture de patrouille accidentée. Du sang partout. Elle murmure faiblement qu’ils ne viennent pas.

Il arrache aussitôt sa veste, coupe sa ceinture de sécurité avec un couteau et appuie fort sur la blessure alors que son état commence à s’estomper. Il dit calmement : « Restez avec moi, j’ai vu pire. Vous ne mourrez pas ce soir. » Une heure plus tard, dans sa chambre d’hôpital, le capitaine de police fixe sa blessure parfaitement recousue. Les mains tremblantes. Qui a bien pu faire ça ? C’est de la précision militaire.

Jack Rowan, 40 ans, père célibataire. Il se réveille à 5 h 30 tous les matins dans une petite maison en bordure de la ville. Le genre d’endroit où les voisins saluent mais ne posent pas de questions. Dans la cuisine, il prépare le déjeuner de sa fille Ella, elle a 10 ans. Les yeux brillants lui demandent toujours pourquoi il a des cicatrices sur les mains. Il ne lui dit jamais la vérité. La vérité est compliquée. Jack Rowan était quelqu’un d’autre. Un médecin de combat dans les forces spéciales. Le genre de Soldat qu’ils envoyaient quand les choses allaient mal.

Dans des endroits qui n’existaient sur aucune carte, il sauvait des vies sous le feu, pansait des plaies dans l’obscurité, aidait les hommes à respirer alors que la mort les frappait déjà. Mais c’était avant, avant l’explosion qui tua sa femme Sarah lors d’un contrôle routier de routine cinq ans plus tôt, avant qu’il ne réalise que le cartel de la drogue opérant dans leur comté était le même qu’il avait rencontré à l’étranger. Avant de tout quitter. Maintenant, il conduit un camion de livraison, transporte des provisions vers les magasins ruraux, vit tranquillement, élève Ella seul à son poignet. Il porte un bracelet en caoutchouc noir.

Des lettres délavées gravées dessus ne laissent jamais personne à terre. Il est 23 h lorsque Jack termine sa dernière livraison. La pluie martèle le pare-brise. La route à travers la forêt est déserte et sombre. La plupart des gens évitent cet itinéraire la nuit. Jack ne se soucie pas du silence, puis il le voit. Des gyrophares rouges et bleus clignotants, à peine visibles sous la pluie. Une voiture de patrouille renversée. De la fumée s’échappe du capot. Jack ralentit. Son instinct lui dit d’appeler les secours et de continuer à rouler. Ne t’en mêle pas. Tu n’es plus cette personne, mais il s’arrête, il s’arrête toujours.

Jack prend une lampe torche. Et marche sous la pluie. L’épave est pire de près. La voiture a fait au moins deux tonneaux. Au moins deux éclats de verre partout. La portière conducteur est écrasée à l’intérieur. Affalée contre le volant, une jeune femme. Son insigne d’uniforme de police reflète sa lampe torche. Agent Sarah Miles. Elle a 29 ans et est dans la police depuis 18 mois. Ce soir, elle suivait seule une piste sur le cartel. Grosse erreur. Ses yeux s’ouvrent brusquement. Du sang coule sur son visage. Son gilet est déchiré. Une profonde lacération traverse son abdomen. Elle essaie à peine de parler.

Les renforts les ont appelés il y a 20 minutes. Jack vérifie son pouls. Respiration faible. Elle perd du sang rapidement. Il sort son téléphone. Pas de réseau. La forêt bloque tout. Sarah l’attrape par le bras. Sa prise est étonnamment forte. Si tu cours, ils te trouveront aussi. Ils l’observent. Jack la regarde. Il la regarde vraiment. Il voit la peur, la douleur, la résignation. Il voit sa femme, pas le même visage, mais le même uniforme. La même situation, les mêmes chances qui lui échappent. Il prend une inspiration et dit : « Je suppose que nous nous battons tous les deux. » Jack retourne à son camion.
À l’arrière, cachée sous une bâche, se trouve une vieille trousse médicale de qualité militaire. Il l’a gardé, je ne sais pas pourquoi, peut-être pour cet instant. Il retourne à la voiture. Les yeux de Sarah se ferment. Hé, reste avec moi. Comment t’appelles-tu, Sarah ? D’accord, Sarah. Je suis Jack. Je vais te sortir d’ici, mais tu dois rester éveillée. Parle-moi, dis-moi pourquoi tu es devenue flic.

Elle essaie de sourire malgré la douleur. Elle voulait faire bouger les choses. Une bonne raison. Jack évalue les dégâts. La blessure nécessite une pression immédiate. La voiture pourrait exploser à tout moment. Une forte odeur d’essence flotte dans l’air. Il prend une décision. Il est temps de redevenir cette personne. Jack travaille vite. Il coupe la ceinture de sécurité de Sarah avec son couteau tactique. La lame est vieille, mais acérée. La mémoire musculaire prend le dessus. Ne tremble pas. Sarah gémit en déplaçant son poids. La blessure est plus grave qu’il ne le pensait.

Une perforation profonde, peut-être une hémorragie interne. Ça va faire mal. Il dit que tout lui fait déjà mal. Bon point. De sa trousse de premiers soins, il sort de la gaze hémostatique, un pansement traumatique et des pinces chirurgicales. Des outils qu’il n’a pas touchés depuis des années. Ils lui semblent familiers. Il panse la plaie. Sarah hurle.

Il ne s’arrête pas. Il ne peut pas s’arrêter s’il s’arrête. Elle meurt. Parle-moi, Sarah, qui t’a fait ça, les dents serrées, suivait un suspect, un cartel, des spas, ils m’ont fait sortir de la route. Les mâchoires de Jack, les titans, le cartel, toujours le cartel, combien de deux véhicules, peut-être six hommes, ils m’ont laissé ici, ils pensent que tu es déjà morte, restons-en là. Il enroule le bandage traumatique, le pansement serré, pas joli mais efficace.

Le saignement ralentit. La respiration de Sarah se stabilise légèrement, mais ils ne sont pas encore en sécurité. L’odeur d’essence est plus forte. La voiture fuit. Une étincelle et ils sont tous les deux partis. Tu peux bouger. Jack demande : « Je ne sais pas. Tu vas devoir essayer le 3 1 2 3. » Il la soulève. Elle est légère, trop légère. L’adrénaline aide.